Frase maldita

Amor que no eres mas amor

El tiempo determina las cosas

El tiempo determina todas las cosas

En un instante es, se mueve una manecilla, ya no existe

El llanto puede ser, la felicidad estallar, empuñar la fuerza que destruya al mundo

Siendo el mismo, puede olvidarse el motivo, abandonar el deseo, mirar para otro lado

Hace un año la muerte seria el unico deseo, desaparecer, no existir

Supongo que la muerte sigue estando, no en mi, transmuto en olvido, solo es desengaño que duele

Seguira el tiempo pasando, inculso estas letras dejaran de ser

Tercer crónica

CRÓNICA DE LA PÁGINA GRIS

Una oficina de gobierno, un constante devenir de personas que malencaradas reclaman un mal servicio, otro grupo está del lado contrario de la ventanilla, a ellos los llaman servidores públicos, los cuales no están de mal humor, simplemente reflejan en sus caras el hastío de escuchar y hacer una y mil veces lo mismo, siempre las mismas acciones, las mismas quejas, las mismas groserías.

Todos tienen su justificación, unos simplemente hacen lo que pueden, otros pagan sus impuestos, y al final todos terminan odiando a todos, nadie tiene lo que quiere y deben soportarse al menos por unos momentos, por una mañana o tal vez algunos días, después se separan, hasta nuevo aviso, hasta que algo vuelva a fallar y tengan que afrontar un nuevo duelo.

Esta situación no tendría nada de extraordinario, todos lo hemos vivido, la mayoría de un lado, algunos cuantos de los dos, pero sin importar la experiencia en tramites burocráticos que hallamos obtenido, todos estamos en condición de asegurar que siempre es lo mismo, que nunca hay una diferencia.

La anterior afirmación es casi cierta, y digo casi porque solo una gran suerte, una extraña conjunción astral o un misterio sin resolver podrían dejarnos ver que no todo es igual, y digo que es muy extraño, porque el primer síntoma que genera la burocratitis aguda es que disminuye de manera muy grave, la capacidad para distinguir las diferencias.

Solo bastaría que cualquier día asistiéramos a una oficina de gobierno, sin la necesidad de hacer algún tramite, para darnos cuentas de que no solo hay secretarias gordas y con un humor pésimo, no es concurso de belleza pero sin los ojos del ciudadano mal atendido seguro podríamos encontrar mayores virtudes estéticas, o tal vez podríamos darnos cuenta de que no todos los tipos son groseros e inútiles, que incluso alguno hasta amable es; pero insisto, lo mejor de todo es que podríamos darnos cuenta de los pequeños detalles.

Si fuéramos los elegidos para no ver todo en las oficinas de gobierno en escala de grises, podríamos ver como hay diferentes motivos para que cada persona actúe de una manera extraña, por ejemplo, podríamos darnos cuenta de que en uno de los escritorios esta un tipo de aproximadamente 35 años que mira detenidamente a las personas, que intenta extraerles con la mirada algo, algún tema, algún rasgo, algo que los haga diferentes, lo hace con demasiada decisión, casi desesperado, lo hace durante largos momentos, y de repente como producto de una gran explosión de energía se sumerge en la pantalla de una computadora portátil y mueve de manera frenética sus dedos sobre el teclado.

Esto podría hacernos pensar que es una excepción en el diario juego de la nada, que hace su trabajo con una dedicación absoluta, pero no, eso tampoco es cierto, simplemente sufre porque es lunes, faltan unos horas para que tenga que asistir a un taller de crónica al cual se ha inscrito por todas las razones del mundo y por ningún motivo en particular, sufre porque frente a si tiene una hoja en blanco a la cual ha querido derrotar desde el martes pasado, y así durante cada día de la semana.

Lo ha intentado todo, hacer una crónica que pudiera leerse con ese tono pausado, de abuelo afectado de la memoria, de esas que tanto escribieron los santones literarios de nuestro país en el siglo pasado, también ha tratado de hacer un texto que fuera desenfrenado, al estilo de los escritores posmodernos, que escupen palabras cual si fueran producto de un consumo desbordado de anfetaminas, pero no, nada sale.

Si nuestros ojos no fueran los de un ciudadano que se indigna porque en el gobierno nadie hace lo que debe y al salir de quejarse ira corriendo a dar unas monedas a un corrupto porque ha dejado su auto estacionado en doble fila, podríamos darnos cuenta de que este “burócrata” ha intentado todo, cambiar de lugar, escribir a mano, hacerlo por la mañana, en la madrugada, y nada, la pagina sigue en blanco.

Quisiera que estuvieran aquí, que pudieran verlo, como atiende a una persona, luego regresa a su texto inexistente, después redacta un oficio, contesta un memorando, explica que en esta oficina no se pude resolver el problema que plantea un ciudadano, se topa con su pagina en blanco, mira el reloj, se pregunta como van sus compañeros del taller, escribe dos palabras que de inmediato borra, al final nada, nada hay en la pagina.

Son las cuatro de la tarde, el recuento del día es el mismo que se suma a una eternidad de histeria ciudadana, es la hora de partir hacia el taller, de estar listo para presentar una visión colorida en un texto que por partes iguales contenga narración y descripción, pero no, eso no será posible, el texto no ha llegado, el único cambio que se ha dado es que la pagina ha perdido su color original, ahora es de un gris absoluto, al menos ahora puede ostentarse como una pagina burocrática.

Primer dia, primer crónica

En medio de varios desconocidos que me miran de una manera idéntica a como yo los miro, me descubro participe de una reunión que se da por un motivo que puede ser altamente peligroso, incluso hasta subversivo o que por el contrario puede degenerar en una inagotable fuente de bostezos.

Hemos dicho nuestros nombres, ocupaciones y motivos; afortunadamente tenemos nuestras primeras coincidencias: estamos todos con ganas de algo y dudas de mucho. Una tercera coincidencia que creo percibir es que tenemos de alguna manera extraña, una gran confianza en David que dirige esta reunión, eso sumado a que seguramente cuando veníamos esperábamos encontrarnos con un grupo de personas que de tan distintos a nosotros nos pudiera igualar en la diferencia, al menos así lo parecemos a primera vista.

Siendo cada uno de nosotros el otro del resto del grupo, nos reconocemos en nuestras ganas y preocupación por las letras, así que por sugerencia de David nos movemos hacia la calle, a tratar de convocar a un texto sobre lo que podamos ver en una calle que seguramente mucho hemos caminado, pensado o vivido y que ahora es el motivo para tratar de generar un nuestra primera impresión ante los otros.

Me he sentado sin poder ver demasiado a la avenida Chapultepec y sus personas, no he podido concentrarme en los chicos que quieren adherir adeptos al credo que santifica los derechos humanos, no me resultan atractivos quienes han comprado un libro o toman un café o tienen un concilio amoroso en el camellón, y todo porque la secta de la crónica se ha apoderado de una cuadra de la avenida queriendo robarle a la realidad un pequeño trozo de trascendencia.

Los paseantes ordinarios de esta calle deben darse cuenta de manera inmediata que algo raro pasa en esta, su avenida, ya que cual epidemia de influenza han brotado de manera sorpresiva en un espacio perfectamente definido un grupo de personas que mira decididamente y de inmediato intentan capturar en sus libretas lo que han visto, y lo hacen con tal convicción que debe ser algo tan importante que les haga robarle un tiempo de su día para dedicarse a estar en esa tan extraña actividad.

Tengo que reconocer que porque forma parte de ellos es que puedo saber que hacen, aunque en mi preferencia estaría el situarme del lado de los paseantes, para verlos e imaginar historias absurdas sobre su motivación para en medio de la vida ponerse a escribirla a contarla y no a vivirla.

Misterio

Los mistreios de la soledad son la duda que siempre ha marcado el actuar de mi existencia, puede que esto suene trágico, incluso melodramático, pero no es más que una absoluta realidad.

Silencios

¿Cuanto silencios hacen un para siempre?, no en verdad no quisiera saber.

Escenas de aburrimiento

1. No pasa nada, ni el tiempo, así la inspiración no puede llegar, no me refiero a eso que permite crear las grandes obas de arte, eso que genera las ideas que repetirán todos de manera descontextualizada; no, me refiero a la inspiración que nos permite movernos, hacer cualquier cosa cotidiana, esa de la que nunca hablamos y solo en ocasiones percibimos como necesaria. Sin tiempo, sin ideas, si nada, solo por accidente levanto mi cabeza y por lo tanto la mirada cambia de lugar, sin quererlo me pongo a mirar el cielo y por repetición, como autómata se me escurre una frase, que de tan vista me resulta familiar; mientras muevo mis manos en la misma dirección que la mirada digo para que nadie y todos me escuchen: ¡dios mío! ¿Qué he hecho para merecer esto? Por dentro me rio, mucho, resulta muy novedoso el hablarle a alguien que no conozco, que no intuyo, del cual todos hablan y esperan algo, yo simplemente agradezco que esa palabra me haga reír, creo que el tiempo pasó, al menos un instante fue. 

2. Estamos de nuevo en una mesa, una de esas donde hemos pasado los años, muchos riéndonos, otros cuantos disfrutando del recuerdo de las risas, y los últimos sin saber donde se quedo ese tiempo y sin poder recordar como éramos. Ahora estamos en silencio, ni siquiera nos miramos, ya ni siquiera sabemos que hay en la taza del otro, que importa, no hay diferencia, un líquido no podrá hacer nada por nosotros. Lo único que hay en esa mesa es el principio del eterno silencio. “Ahora nosotros somos la nada”, esa es la frase que se completa en mi cabeza y que no se como articular en mi boca, cuando sin saber de donde, en una trayectoria por completo vertical cae entre nosotros un zapato, un tenis negro, de esos que usan quienes saben huir del ahora montados en una tabla; al estrellarse en la mesa hace volar los vasos, el liquido que tomabas o fingías tomar ha volado hasta depositarse en todo tu pecho, ahora se que es café turco, ese que tanto te gusta y ante el cual reías hace muchos años; en mi cabeza se ha apostado un masa fría de color obscuro el cual también reconoces, al ver esos líquidos nos reímos de nuevo sobre una mesa.

3. Hoy estoy cansado de las personas, y no porque hable con muchas, por el contrario, las veo, pasan a mi lado, chocan con mis hombros, tocan mis manos cuando les entrego uno más de los papeles que hacemos circular, pasan su mirada por mi sin mirarme tal como lo hacen con todos los demás, incluso mi cuerpo puede sentir el sudor y la respiración de otros cuando viajamos hacia ningún lado. Así que las toco, huelo, veo, escucho, pero para ninguna resulto significativo, para todos soy uno más. Esto no tiene nada de raro, se que me pasa lo mismo que a cualquiera, se que es un días más en cualquier ciudad, pero si puede haber una diferencia, la cual vengo haciendo desde la mañana y ahora la hare contigo, dejare de escribir, caminare hacia ti que estas cómodamente sentado, me voy a parar a tu lado y en un instante sin que lo esperes simplemente me dejare caer sobre de ti, como un árbol que es derribado en un bosque, como un edificio dinamitado; se que ese simple gesto me hará significativo para ti.

Instrucciones para un conjuro

Si en algún momento la noche ya no es un lugar donde te puedas sentir segura, tienes que mirar tus manos, contar los dedos, no importa tanto si son cinco como siempre, o si alguno ha sido devorado por alguna serpiente, incluso nada cambia si uno de los pecados capitales ha logrado que surja un dedo de más; lo importante es que recuerdes los que has tocado, que pienses en las cosas que has señalado, que no te permitas olvidar lo que tus dedos han negado.

Cuando termines de pensar en eso, después de que respires tres veces de manera profunda, cierra los ojos una vez más, pero fuerte, muy fuerte, ya no te preocupes, estarás donde siempre has deseado.

D. Style tiene dudas

Las instrucciones nunca puede ser tan precisas, por eso siempre resulta necesaria una sesión de preguntas y si son posibles de respuestas; claro a menos que sea uno militar porque ahí es otra historia.

D. Style tiene dudas, supongo que mas de las que conozco y evidentemente más de las que puedo responder. Afortunadamente este no es el caso.

Ahora tengo que permitirme un dislate, tengo que hace runa confesión: las instrucciones no me gusta, es más, las aborrezco, las detesto, soy de esos a quienes les resulta más fácil dar un resultado de una operación aritmética sin seguir un procedimiento, la única excepción a esta circunstancia es cuando esas instrucciones se refieren a un proceso donde si son ejecutadas con precisión el resultado sea magia, entonces si me gusta seguir el procedimiento, ese es en definitiva el sentido de todas las instrucciones que doy, recomiendo o simplemente enumero.

Eso es lo que me resulta extraño, no entiendo como D. Style puede tener dudas, si para todos es evidente que precisamente su style es el de hacer magia, el de hacer posible lo imposible, transformar lo inaudito en diversión y por lo tanto en felicidad.

Pero esto no es tan grave, solo tengo que dejar en claro una instrucción, es más no hay nada que aclarar, simplemente decir que el punto cuarto de las instrucciones para transformar una noche en tres días no necesita explicación, simplemente sucederá.

La única instrucción o recomendación que puedo hacer es que D. Style siga compartiendo precisamente su style.

Instrucciones para convertir una noche en tres días

1. Junta a seis personalidades con las ganas de ser dueños de la noche, la reunión debe darse en un departamento que este en un tercer piso y que tenga un ventanal que tenga una vista a un templo con arquitectura barroca o al menos imitación de la misma.

2. Dales cucharas para comer sesos.

3. Es muy importante que en los treinta días previos no se hallan juntado las personalidades, no al menos las seis al mismo tiempo, a menos que lo hagan en medio de una noche sin luna y que cada uno lleve en la mano derecha un naipe: el as de corazones rojos.

4. Es necesario asegurarse de que antes de que entren al departamento a uno de ellos le adoctrines en la necesidad de ser obsesivo.

5. El tiempo es importante, justo a las tres con treinta y cinco minutos y dos segundos, debes apagar todo contacto con la luz artificial, solo la luna debe iluminarlos; en seguida, a las tres con cincuenta y siete minutos y ocho segundos, debes lograr que cualquier rastro de agua desaparezca, que no tengan contacto con ella, y por ultimo justo al amanecer debes lograr que se detenga el tiempo que marque algún mecanismo digital, puedes trabar un sistema de computación, estrellar un reloj, desconectar un microondas, pero tiene que ser justo en el momento en que el primer rayo de sol aparezca.

6. El ultimo paso es la paciencia, solo debes dar tiempo y esperar que será justo el día 10 de abril cuando una noche se convierta en tres días.

¿Quién eres?

Sin entender como, estas ahí, sabes un nombre, recuerdas una historia donde tienes las memorias como si tú fueras el protagonista, reconoces a los que te rodean y en definitiva estas seguro de que hoy es martes 17 del mes Marzo de 2009. Teniendo todas esas certezas resulta muy complicado explicar tu confusión, pero a ti te parece simple, sabes todo eso, pero también sabes que tú no eres eso, tú no eres ese.

Son demasiadas certezas inciertas, porque finalmente tienes claro que esa no es tu vida a pesar de que te recuerdes viviéndola, lo cual se complica si enfrentas el problema que representa el que no tengas otra alternativa, porque si bien sabes que esa no es la tuya, no tiene la menor idea de cual si lo es.

No eres ese niño sobreprotegido que siempre obtuvo lo que quiso, entonces ¿cual fuiste?, ¿tal vez algún espectador?, o acaso serás el creador de las historias que de tanto escribirlas te has quedado instalado en una de tus creaciones; pero si no eres un autor aprisionado en uno de sus personajes porque recuerdas perfectamente las sensaciones que producían los domingos en ese adolescente que detestaba la escuela y que sufría intensamente ante la angustia de la masa de carne que compartía un aula con el cada lunes en medio del mayor de los aburrimientos.

Si no es tu vida como puedes saber el proceso por el cual se forjo la personalidad introvertida de quien todos llaman por un nombre que esta inscrito en una credencial junto a la foto de un cuerpo que ves reflejado en el espejo, que conoces pero no es el tuyo; como es que sabes perfectamente que ese cuerpo odia asistir a un pequeño salón donde le pasen una tijeras por el pelo, y además como puedes entender que en tus manos puedan quedar grabadas las sensaciones de una manos que conoces a la perfección, que sabes como tocan y que además responden al mandato que ahora le das y que aprietan la tecla exacta para decir que esas manos no son tuyas.

Además si esta no es tu vida, ¿como sabes que esos pies caben en un zapato de ocho y medio?, y no solo esas certezas debe preocuparte, lo más grave es que si esta no es tu vida porque estas metido en ella, que haces aquí, porque respondes justo como lo haría ese cuerpo, con esos recuerdos, con esos sentimiento.

¿Por qué estas aquí?, ¿para que?, y además ¿Cuándo se acaba?, ¿si dejas de escribir?, ¿dejaras de ser lo que eres?, incluso, ¿dejaras de ser?, pues que mas da, hay que intentar…

Sábado 7 de marzo en el departamento mágico

¿Qué ronda por mi cabeza?, no puedo concentrarme, dudo de mi capacidad incluso para contenerme, soy una explosión de felicidad, los peces que flotan en mi cabeza me evitan mantener la atención en algo o alguien, de lo único que me doy cuenta es de que estoy bien, que me siento de maravilla, que ustedes también están en la euforia de la felicidad.

Me rio, me rio de ti, no porque me burle, porque haga escarnio de tu condición, simplemente se que estas tan bien como yo, incluso mejor, pero en un rasgo de lucidez me doy cuenta que es gracioso que quieras encender tus cigarros con las llaves de la puerta, me rio mucho más cuando me doy cuenta que esas llaves pueden encender tu vida, la mía, nuestra relación, que son la representación de muchos sueños, pero que como encendedor no funcionan. ¿Puedo sostener lo que acabo de decir?, creo que no, tú eres especialista en lograr los imposibles, además, si una llaves pueden abrir un mundo de maravillas como chingados van a fallar al prender un cigarro tan sencillo, tan vulgar, después de todo como dice el morro parafraseando a unos chilenos: solo un buen fuego puede dar muerte a un cigarro”, y si para eso recurres a las llaves estas deben funcionar.

Me rio de ti, pero supongo que ustedes deben estar igual, sonriendo para dentro y hacia fuera por la forma en que me muevo, lleno de optimismo pero dando cada paso con mucho cuidado, ustedes no lo saben, pero cada paso que doy se vuelve interminable porque el terreno en el que me muevo es pegajoso, se adhiere a mi sin dejarme avanzar, y lo hace porque supongo que es más inteligente que yo, al menos más intuitivo y se da cuenta de que lo mejor para mi es mantenerme en este estado de bienestar, el piso no logra entender que lo más disfrutable en mi vida es el camino, no tanto el destino, sino el disfrute de cada paso, así ahora me entretengo enormidades viendo como el piso se hunde, me atrapa y me mantiene en una permanente felicidad.

Ahora tengo un momento de lucidez, ahora puedo recordar que entre nosotros había un traidor, alguien que se negaba a compartir su parte de tiempo, que solo quería correr, ¿Dónde esta?, no es cierto, no eres tu, no puede ser que seas el que emite la música, el que hace que todos queramos bailar, el que convierte en música el movimiento de sus manos, el que puede tomar un ratón y deslizarlo tan hábilmente de manera que nosotros vallamos hacia donde apunta, y después regresemos rápidamente al ritmo de un simple dedo.

Pero aun con nosotros falta alguien, se que aquí esta pero no la veo, puedo escucharla como ruge, como mueve los pies para lograr contener la existencia, como se desliza entre paredes que lo son gracias a que pequeños cuadros se agolpan para lograr algo mucho mas grande, un cuarto, un espacio de una casa, de un departamento, se que esta ahí lo cual es lejos y cerca al mismo tiempo, porque no se ve, pero se escucha, además sin hablar nos dice que tiene la felicidad que buscaba cuando desde un día antes anunciaba que el tiempo esperado había llegado, y ruge porque quiere mantener dentro de ella tanta felicidad que no quiere dejar ir, y lucha porque muere por regresar al lado de nosotros, en especial del emisor de la música.

Sin poder concentrarme sé todo esto, sé como estamos, como llegamos hasta aquí, a pesar de las ilusiones que pasan por delante de la ventana del departamento, se muy bien que aquí están personas que son yo, y se que no quiero irme, se que quiero quedarme, así sin que nada cambie.

Rencor

Odio, nada más que odio (Sentimiento de aversión y rechazo, muy intenso e incontrolable, hacia algo o alguien). Ganas de destruir, de no tomar en cuenta nada y regresar con muchisima más fuerza cada uno de los insultos (Ofensa, especialmente con palabras hirientes). Pienso en esa parte que hace que fluyan la maldad (Calidad de lo que es malo o esta hecho con intenciones aviesas). Nunca, nunca, nunca (En ningún momento, jamás).

Se solicita su colaboración...

Solicitamos su colaboración para dar con el paradero de un joven que responde al nombre de…, no esperen, no creo que responda a ningún nombre, hace algunos días le decían de diferentes maneras, con el nombre que más sonreía cuando lo llamaban era “mai”; así le dijo por primera vez Taquirou y después todos, pero incluso si le dicen así lo más probable es que ni voltee.

¿En que estábamos?, ah, si ya recuerdo, disculpen, siempre en lunes se complican las letras; estábamos solicitando su colaboración para encontrar a un joven extraviado, la ultima vez que se supo de él estaba en camino a una minera a 50 kilómetros de la ciudad de Hermosillo, se dirigía a realizar algún trabajo de auditoria cuando por accidente se quedo varado en medio del desierto.

No quiero pero tendré que hacerlo, debo ser honesto, porque la verdad, sí queremos encontrarlo, les confesaré que lo escrito en el párrafo anterior no es por completo cierto, la verdad es que no se quedo varado en el desierto, se quedo “expulsado” en el desierto.

El incidente verdadero es que viajaba a la mina con un grupo de alienígenas que siempre usan camisas blancas de manga corta con corbatas negras y con una bolsa en el lado izquierdo del pecho donde cargan una calculadora y varias plumas, los cuales se denominan entre ellos como contadores; todo transcurría de manera ordinaria, cuando al “mai” le broto de la boca una pregunta que ni siquiera pensó por un instante, simplemente dijo: ¿Qué, cabrones, ustedes creen que aquí se pueda conseguir peyote?, motivo suficiente para que esos tipos que tienen tan aséptica la camisa como la moral lo expulsaron de la camioneta en pleno movimiento.

Tenemos conocimiento de este incidente porque su batería del celular le alcanzo para que pudiera llamarnos a cada uno de nosotros para contarnos el incidente, haciéndolo con las risas que siempre le producen ese tipo de cosas, a mi lo ultimo que me pregunto es que si creía en los relatos donde las personas que tienen un espíritu de ciertas características al comer una importante cantidad de peyote se podían convertir en coyotes, evidentemente mi respuesta fue una risa tan fuerte y prolongada como las del “mai”, después de reírnos un rato más, colgamos no sin antes asegurarnos de que pronto deberíamos vernos, sin que en algún momento reparáramos en la forma en que saldría de un desierto, supongo que esto sucedió porque la amistad nos hacen más confiados con respecto incluso de la peor tragedia.

En estos días hemos podido constatar que la misma pregunta la realizo a través de los celulares de la chica que baila ula ula a las siete de la mañana de los domingos colimenses, también al joven que tira los celulares en las alcantarillas, de igual forma se comunico con la señorita que le patea el trasero al que se duerme en las fiestas, no dejó pasar la oportunidad de marcarle a la reconstructora de inspiración amorosa e incluso le pregunto a los lysérgicos, y justo como lo habíamos ya aclarado, también le pregunto a este humilde escribano.

Les estamos pidiendo su ayuda porque el celular esta muerto, y sabemos que el “mai” no, porque eso se siente, pero lo que estamos temiendo es que lo de convertirse después de comer peyote pudiera ser cierto, porque todos hemos visto durante las noches como por nuestras ventanas se asoma un coyote que se ríe igualito que el “mai” y justo cuando le queremos hablar sale corriendo; incluso los lysérgicos dicen que en varias de las fiestas donde han tocado en diferentes ciudades, han visto dos cosas curiosas, de reojo muy al fondo ven al “mai”, y justo cuando acaban de tocar y van a buscarlo solo ven como un coyote sale corriendo con rumbo al norte.

Todos sabemos bien que el “mai” esta feliz, que no esta perdido, nuestra preocupación es que la fiesta de ser coyote le dure tanto tiempo que pueda acabar con la producción nacional de peyote; justo por eso pedimos su colaboración para dar con el paradero de un joven…

Inspiración reconstruida

!Pericles no ha muerto¡, esto además de ser una tajante afirmación es un postulado emitido obviamente por Pericles, quien sabiamente se da cuenta de que a la vida deja de serlo cuando solo se vive; a través de los siglos ha aprendido que si nadie cuenta la historia, si nadie escribe de los hechos, las personas dejan de vivir, solo pasan el día a día sin existir.

Por lo mismo Pericles reclama a su mentor, (esta bien, esta bien, no soy tu mentor, soy tu escribano, pero aun así no modificare la frase, puedo reconocer lo que soy pero no corregir mis letras), y le reclama (No te enojes, ya les dije que solo soy tu escribano, pero no me chingues, ¿Homero no hizo grande a Odiseo?, entonces no molestes tanto y confía en mí; claro que saben que tú construyes tu historia y yo solo la registro, ya, ya pues) le reclama porque a pesar de que han sucedido grandes gestas dignas de pasar a la historia la falta de inspiración ha sido la constante, dejando en claro que la vida misma no siempre es el motivo para que surjan las letras.

Para darle bríos a su historiador Pericles le ha dado las mejores condiciones para que pueda vencer a la pagina en blanco; lo mando de vacaciones a Colima, le prometió cambiarle de automovil, incluso de manera rara genero las condiciones para condonarle todas sus deudas, pero nada dio resultado.

El escribano reconociendo que había perdido la posibilidad de seguir cumpliendo con su trabajo tuvo que reconocer que era momento de abandonarse en los brazos de la evasión, por lo mismo reunió a un grupo de amigos, que si bien todos ellos son expertos en las artes de la trascendencia, no fueron convocados para transmitir esas habilidades, sino simplemente para distraerlo de su tragedia.

Pero como bien lo sabemos en el momento menos pensado la inspiración surge, las letras se acomodan, y todo por la insistencia de dos sabios, uno que se cree robot y otra que odia la psique pero ama el pasito para atrás, a través de una insistencia hipnótica, de un mantra repetido: reconstruido, reconstruido, reconstruido... Lograron lo que hechos heroicos no pudieron: reconstruir la inspiración.

Handlebars - Taquirou

Puedes conocerlo bajo diversos apelativos, algunos le decimos simplemente “morro”, aunque creo que la mejor definición de él esta en el apodo que le ha puesto su cómplice de sueños: “taquirou”.

Muchas cosas se pueden decir de él, te podría contar un millón de aventuras, no sería nada aburrido abundar sobre sus características, incluso las cosas en apariencia más simples de su cotidianidad podrían resultarte de gran interés, por ejemplo te fascinaría saber que le cuesta trabajo abuuuuuuuchear a las personas, al menos a través de métodos electrónicos, y no porque sea portador de un pudoroso respeto por los demás, simplemente ha perdido la letra “u” del teclado de su computador, lo que le trae algunas ventajas en su vida cotidiana, por ejemplo ha dejado de tener tantas peleas, ya que cuando se pone a discutir por vía electrónica nadie logra entender sus frases, ya que no se pueden leer, quedando con cosas más o menos así: por q e t s c leras vas son m y j gosas.

Podría abundar en tantas cosas de él, al menos esa era mi idea al empezar estas líneas, sin embargo creo que no podré, ya que por más que me empeño en iniciar algún párrafo que te pueda ilustrar de mejor manera quien es “taquirou”, no puedo dejar de pensar en solo una de sus características, una que siempre me ha intrigado, quería contarte de su azotea, o de su ventanal, pero no puede, porque sin querer, de manera rutinaria me asome a la calle y lo vi manejando la bici de frijolito, si esa que es rosa con blanco y que incluso creo que tiene unas florecitas estilo hawaiano.

Aquí en este párrafo quería decirte como es que en medio de cualquier fiesta se pone a mesclar videos de la red, de manera que hace que todos bailen, haciendo que su vecina del departamento de abajo sueñe con una juventud que quisiera retomar para subir y pegar de brinquitos, pero no, no puedo abundar en eso, porque lo estaba viendo bailar, y sin pensarlo, de manera muy circunstancial, me doy cuenta de que baila igualito a como anda en bicicleta, mueve lo piesillos lentamente, con las manos caídas, así despacio, muy “acá”.

No quiero abundar, porque insisto, todo me lleva a su curiosa habilidad de andar en bici; sin embargo aquí es donde tengo que hacer un pequeño alto, porque estarás pensando ¿que tiene de extraordinario andar en bici?, pues supongo que en una ciudad como en la que vivimos, con los miles y miles de autos con que contamos resulta muy complicado, lo que ya es meritorio; pero eso no es lo que lo hace extraordinaria, lo que lo hace muy raro es que cada vez que lo veo andar en bicicleta lo hace sin utilizar el manubrio, en verdad, nunca lo he visto que ponga las manos en la bici, siempre va así, como si fuera la cosa mas sencilla del mundo, incluso las vueltas las da sin siquiera inmutare, con mucho estilo, pero sin manos.

Varias veces le he preguntado si tiene algún significado o si existe alguna razón para que nunca use las manos, el simplemente empieza a cantar Handlebars de los Flobots, se monta en la bici, no toca el manubrio y se va pedaleando.

Corrección

Nunca dejas de sorprenderme, tú lo puedes todo, para bien y para mal. Me sorprendes corrigiendo lo dicho, tú puedes, solo tú, la negación también es una de tus características.

Ni tú, ni yo, nada, ninguno, jamás.

¿Quién me puede decir que no es cierto?, ni siquiera tú. Cualquiera lo puede intentar, el tiempo que se va acumulando, ese que cuando se junta cambia de nombre, que pasa a ser historia y que cuando llega a ser demasiado pierde esencia y comienza a ser aburrimiento; también lo ha intentado el azar, que de manera divertida nos hace ver cosas que solo existen para nosotros; por ahí ha pasado también nuestro empeño en concretar los sueños en realidad, sin saber que la materialidad es el sueño que de verdad perseguimos.

Ni tú, ni yo, nada, ninguno, jamás.

Después de que tus labios me hablan en silencio, que con un roce dicen eternidad, nadie puede negarlo.

Labastida dice: me dijo mariquita, poco hombre...

"Dicen que el hombre no es hombre mientras no oye su nombre de labios de una mujer"

Antonio Machado

"Cuando la lucha de un hombre comienza dentro de sí, ese hombre vale algo"

Robert Browning

"El hombre se eleva por la inteligencia, pero no es hombre más que por el corazón"

Henry F. Amiel

"Al hombre perverso se le conoce en un sólo día; para conocer al hombre justo hace falta más tiempo"

Sófocles

"Cada fracaso le enseña al hombre algo que necesitaba aprender"
Charles Dickens

"Cualquier hombre puede llegar a ser feliz con una mujer, con tal de que no la ame"
Oscar Wilde

"Trata a un hombre tal como es, y seguirá siendo lo que es; trátalo como puede y debe ser, y se convertirá en lo que puede y debe ser"

Goethe

"El hombre feliz es más raro que un cuervo blanco"

Juvenal

Supongo que estoy despertando

Supongo que estoy despertando, no puedo estar seguro, se que no estoy soñando, la claridad de la vigilia es absoluta; lo extraño es que mi cuerpo no esta tan seguro de eso; mis piernas, las manos, todo sigue inmóvil, en la misma posición, los únicos que hacen un esfuerzo por cambiar de condición son mis ojos, los cuales hacen tenues esfuerzos sin muchas posibilidades de éxito, por más que lo intentan no logran separar los parpados, incluso pareciera que algún pegamento viscosos mantuviera firmemente su proximidad.

En esta condición resulta muy complicado el tomar decisiones; ¿izquierda o derecha?, ¿Cuál de las manos podría ser la más adecuada para auxiliar a los parpados en su lucha por separarse?; un buen elemento para corroborar el estado incierto en que me encuentro es que no he reparado en que mi brazo izquierdo se ve imposibilitado para moverse, esta atrapado debajo del resto de mi existencia corporal, la cual sin duda será un rival mucho más complicado que los parpados.

¿Si estuviera dormido? Resultaría tan divertido el imaginar a mi mano derecha como un abogado que intenta hacer más sencilla la separación de los parpados, la imagino como un litigante que busca resolver rápidamente un divorcio, con el único afán de acabar pronto el trabajo y dedicarse a alguna labor más preciada por él, eso me hace reír; y no es que tenga un humor tan malo, supongo que las neuronas también se han vuelto lentas a esta hora de la mañana.

Sigo imaginando a mi mano, con mucha soberbia, producto de contar con un papel que ella misma llama “Titulo”, el cual tiene unos dibujos graciosos y frases sin sentido, pero que mucho le hacen aumentar su orgullo, sobre todo esa que dice: Licenciado en Derecho; tienes que admitir que es gracioso, cuando menos tienes que intentar pensar esto la próxima vez que estés peleando por despertar, creo que solo así podrías entender la gracia de esa idea.

Lo que si no puedo negar es que mi mano es tan tonta como cualquier abogado, no entiende los motivos de los parpados para mantenerse unidos a pesar de que halla llegado la hora de separarse, no entiende que hay una historia, mil causas, un gran sinrazón fundada en un millar de razones, no lo entiende ni lo entenderá porque no le interesa, ella solo cumple un orden que debe ser ejecutado; sin saber que aun cuando logre su objetivo hay mucho más que una simple separación.

Se que esto suena aburrido, lo es, y creo que no podrá dejar de serlo, pero lo que no se puede postergar es que te cuente eso que tú y todos conocen, esa verdad absoluta, que por más que nos empeñemos en negarlo no deja de ser cierta: la cosas nunca permanecen inmutables, son siempre inseguras y terminamos convirtiéndonos en algo jamás imaginado. Mi mano que hasta ahora pareciera condenada a ser agorera del despertar, en solo un trayecto, tan corto que resulta insignificante, cambia por completo de situación, se convierte en un recuerdo que llega por la nariz, que no logra su objetivo de alejar.

Esa mano que jugaba un papel sombrío, ahora es portadora de algo que ya ha sucedido, lo hace sin saber que es portadora de luminosidad, si querer ha dado motivos para que los ojos permanezcan más cerrados que nunca, hace que un recuerdo se convierta en realidad, permite que los parpados se aprieten con el fin de que escape esa sensación que inunda todo el cuerpo, que revive todo lo que la noche anterior sucedió.

Huele a ella, a esa esencia irrepetible, tiene esa mano la inconfundible marca de una noche que parecía no tener final, donde la eternidad se concentra en un segundo que llega sin anunciarse y que nunca se va. Con ese olor a lo que algunos pudieran considerar pecado, pero que inequívocamente es pureza; donde la vida se expresa en su totalidad.

Así la mano que daría el tiro de gracia al sueño, que traería a la vigilia a todo mi cuerpo, se ha convertido en el vehículo que evita que el cuerpo se mueva, que obliga a que cada parte del todo se esfuerce en no moverse para que la sensación que ella produce no desaparezca.

Tengo una duda, ¿tú sabes que es lo que hago al quedarme así?, ¿no se si estoy aferrándome a mantenerme dormido?, ¿si sueño despierto?, ¿si me he despertado o sigo dormido? La única certeza es que por el olor de mi mano te recuperó, que no se ha terminado la noche, que no estas dormida en tu cama, que sigues a mi lado intentando estar más cerca de lo que la física permite, y que esto seguirá mientras mantenga mis ojos cerrados.

¿Solo eso tienen?

Solo unos segundos son lo que contiene este texto, tan cortos como la mirada que ella le otorgo; estaba por completo llena de amor, sin embargo sus palabras estaban colmadas de soledad como siempre. En ese instante supieron que seguían siendo ellos, el amor y la distancia eran aun su distintivo, sin saber por cuanto tiempo, tal vez todo seria tan corto como estas palabras, o por el contrario este solo es un incidente mínimo y tienen el tiempo a su disposición, ¿cómo saberlo?.

Eres de neon

¿Cómo llego ahí? No lo sabe, no quiere pensar en eso, solo entiende que nuca deseo ese destino, no lo hizo porque no lo conocía, incluso ni su imaginación habría alguna vez ideado lugar semejante, simplemente llego.

La luz de neón lo cegó, nunca pensó que un montón de lámparas apiladas en los más diversos puntos de un bodegón pudieran resultar más potentes que el mismo sol. En el techo, a lo largo de las paredes, en unas cajas grandes que emiten mil colores brillantes, en todas las posiciones y todas apuntan directo a él.

Su mente ya no trabajaba muy bien, por lo mismo cuando la luz neón llego a ella a través de sus ojos fue la nota que certificaba la clausura de la posibilidad de pensamiento, la capacidad de reflexionar era algo que ya no podía hacer, el sencillo procesador de su teléfono celular era lo más cercano a la inteligencia que había alrededor de él.

No era el único bajo esa condición, algunos ancianos, muchas mujeres, y una breve pero sustanciosa fauna diletante estaban es su misma circunstancia; el origen de su inactividad cerebral puede que fuera diversa, los ancianos seguramente eran afectados por Alzheimer o alguna rara enfermedad degenerativa producida por el exceso de comida enlatada; la falta de sexo o tal vez enfrentaban una simple renuncia cerebral por aburrimiento; las mujeres que están ahí puede que no tengan muerte cerebral pero la fingen, finalmente a nadie le gusta pensar en su situación, cuando la misma está marcada por la soledad que produce el abandono; tener la cartera llena de tarjetas de crédito ilimitado no sirve cuando quien las paga tiene la atención puesta en alguien más; el resto de descerebrados, cada uno, tiene su propio motivo, diferente, para enfrentar esa condición.

Él esta tan aburrido, tan solo y con tantos motivos como todos los diletantes que comparten su suerte. Tiene su cerebro descendiendo en espiral, parece un camión urbano sin frenos cayendo a toda velocidad por una gran pendiente; su cuerpo añora la caricia de alguien a quien no recuerda pero intuye, de la cual solo sabe que no esta ahí; lo único que sigue constante es la luz de neón, el ruido que hacen las maquinas expendedoras de nada, el cual se suma al lamento que emiten sus compañeros de ocasión, el cual podría se confundido por un murmullo, incluso si se fija la atención en ese susurro se puedo uno confundir y no identificar que va cargado de dolor, de soledad, de un angustia que fue ocupando el lugar de la existencia.

Tiene una tarjeta como todos, mueve su mano siguiendo las instrucciones que alguien o algo debió darle en algún momento, las cuales no conoce ni comprende, pero ejecuta a la perfección; un samurai le dice que ha ganado dos puntos, un panda le roba 27 bonos, por no alinear cinco caballos es que debe volver a apretar un botón gigantesco; no debe apartar la vista de la pantalla, si lo intenta recibirá una descarga de neón, solo le queda aceptar que los caballeros están en su contra, que una torera imposible le va dejando inservible la tarjeta; mientras alguien, seguramente alguno de sus compañeros que ya no recibió financiamiento desde la realidad, se dedica a servirle breves bocadillos de aliento, para que no desfallezca y siga consumiendo sus dotaciones bondadosas de electricidad traducida en nulidad.

Ahora te estas preguntando: ¿Por qué no escapa?; tan mal narrador he sido, no he logrado explicarte que las ideas se han ido de su cuerpo, que por siempre será una víctima del neón, que mientras ella pague las tarjetas él seguirá perdido, podrá mantenerse ahí, esperándonos, esperándote, a que la soledad te haga disfrutar de la nada.

Una maravilla de texto

El buen taquirou, me enseño un reportaje sobre una obra de teatro, el cual contenía una frase que nos maravillo a los dos, se las comparto:

"Te daré la paliza de tu vida"
Una versión radical de 'Otelo' denuncia en el teatro la violencia machista

"Desdémona, crees que soy frágil y voy a pegarte un tiro. Pero primero te daré la paliza de tu vida. Te reventaré la cara a golpes, te sacaré un ojo, te patearé el estómago, y si me duelen los nudillos de tanto machacarte la cabeza, me quitaré el cinturón y te daré cien latigazos, hasta que tus huesos revienten la hebilla".

Una maravilla, no puedo decir más, mucha fuerza, mucho todo.